“Abbassa quella trappola per favore!” così avrebbe sbottato la madre di Tom.

Tom fece un sorrisetto beffardo, le braccia aperte, il vino rosso che scorreva sui fogli stampati. “Ti decidi o no ad abbassarlo quel cavolo di volume?”

Quel ritmo stranamente sincopato continuava imperterrito. Poco dopo, Michael entrò con aria sfidante, testa bassa, lattina di coca cola in mano. La schiacciò poi la gettò via.

“Ma mi ascolti?” “Sì sì” Michael tornò a nascondersi nella sua caverna.

Tom tornò ai suoi rimuginii. Il budget c’era, ma il tempo? La fotocopia era lì davanti sul tavolo.  La mostra era appostata dietro l’angolo del mese corrente.

BRAT

Era stato inciso in rosso con una linea perfettamente curva che andava ad unirsi ai tratti scocciati di quel tipo cupo.  

Lo aveva comprato praticamente per niente da un rigattiere in Bavaria.

“No no troppo poco …” si era opposto il giovane ma già furbo proprietario.

L’intensità del nero e delle pennellate di rosso nei dettagli, temi fondanti che rispecchiavano le agitate acque interiori, congiuntamente al lavoro di cesello per le smerlettature, rivelavano chiaramente la mano emergente. L’ultima produzione giovanile dell’artista doveva essere posto nella mostra come gradino di passaggio alla sua fase più matura.

 Il telefonino lo ridestò. “Allora?”  “No no ancora no” rispose titubante al direttore del museo. ”Domani senz’altro domani…”                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              Alla fine Tom era riuscito ad assicurarsi l’affare.  Con grandissima tenacia. Doveva difendere una carriera lui, mica arrivare a fine mese. Per non parlare poi del budget che doveva includere il trasporto, ma che non prevedeva il restauro.

Michael si fiondò fuori dalla stanza. Una tetra figura incappucciata lo seguì nella caverna.  

Bella fra bella fra. La porta fu sbattuta, il rumore appena coperto da quelle avviluppanti e poco melodiche onde sonore che perforavano il legno e il suo orecchio. Tom agguantò i fogli.  Ex fumatore incallito, era ora di farsi una bella cicca, si disse impugnando il pacchetto.

Ferito. Al pari di lui in quei giorni. Seduti l’uno accanto all’altro i due inquisitori si scrutavano a vicenda. Esuberante alle volte. Silenzioso altre. Sempre sulle difensive.

Sorprendentemente indenne. Scoperto in una cantina della Resia poco prima che le acque del lago artificiale sommergessero l’edificio, trasportato in Bavaria da un pastore in pensione, Dio solo sapeva chi, quando e tantomeno perché una mano misteriosa avesse cesellato quella parola in rosso fiammante.

La moda…Fai oggi la paternale ad un adolescente per una usanza dei gentiluomini del 1600!

Bro! Brat! Russo per fratello. Quello che lui non aveva mai avuto.